Alice Wund
Of a Sleepy Vagrant
* * *
Михаилу
Нашей встречи не будет. Приглажу надежды и мысли -
(В голове беспорядок, бедлам и полнейший содом) -
Ты идешь в направлении стрелки, где значится "пристань",
Я иду в направлении стрелки, где значится "дом".
В этом доме уют, неизбежен он, словно расплата,
В нем и так хорошо, и реформы ему не нужны...
Ты идешь в направлении стрелки со словом "фрегаты",
Я иду в направлении стрелки, где значится "сны".
Ох уж, грезы и сны! Я предамся им зло и беспечно.
Знай, вертись, колесо! Что Господь мне отмерил, свершись!
Ты идешь в направлении стрелки, где значится "вечность",
Я иду в направлении стрелки, где значится "жизнь".
Часы
Часы на камине бьют сорок семь раз -
Какой же сейчас удивительный час!
Вот я разжигаю огонь в камине,
И песни мои улетают к небу.
Я жертвую ими во имя...Во имя
Себя, которой никогда не было.
Огонь листки лижет и жадно глотает.
Мольбу возношу о будущем чуде
И вижу, в рассыпанном пепле читая,
Себя, которая когда-нибудь будет.
Теряясь в тенях отражений зеркальных
И путаясь в дебрях людских словоблудий,
Узнаю ли ту, что мелькнула случайно -
Себя, которой никогда не будет?
Часы на камине бьют сорок семь раз -
Какой же сейчас удивительный час!
Человек в черном
А ты неплох! Берет заломлен лихо набок.
В перчатке мягкой дрогнет твердая рука.
Плечо еще не жжет отравленная шпага,
Но ты предвидишь рок наверняка.
Какой атлас, меха, узор тончайших кружев!
Портных творение достойно всех похвал.
А взгляд на жизнь - он никому не нужен,
Придворный мир тебя моралью заковал.
Что, братец, горе от ума? И начинанья
Сворачивают в сторону свой ход?
Взывай, кричи, прикладывай старанье,
Но перемены не произойдет.
Ах, сударь, шпага предназначена не Вам ли?
Воспоминаний четки теребя,
Я знаю, кто ты: ты - безумный Гамлет!
Я просто вижу в зеркале тебя...
* * *
Л. З.
В тот миг, когда по мыслям бьет струна,
Оставив шрам глубокий на запястье,
Когда уже не веришь в миф о счастье
И знаешь, что за дверью лишь стена,
И чувствуешь себя апостолом Петром,
Что третий петушиный крик услышал,
И рассчитаешь взлет, прощаясь с крышей,
И подожжешь разлитый в трюме ром,
Когда не нужен круг чудес, чем славен свет,
И веришь шепоту гадалок и знахарок,
Мой друг, пойми, бесценен твой подарок -
Со смыслом жизни маленький пакет.
* * *
Мы курили
В тени от цистерны с бензином,
Мы любили,
Но женщины пахли резиной,
Мы сжигали
Лохмотья и новое платье,
Мы летали -
Нам напутствием было проклятье.
Нас пытали,
Плюя в душу свинцом раскаленным,
Нас сгибали,
Нашим лбом отбивая поклоны,
Нас любили,
Нашу плоть пробивая гвоздями,
Нас носили,
И качалась земля под ногами.
Вам - летящего ухода,
Нам - летального исхода;
Вам - летучего голландца,
Нам - ленивого лапландца.
Это лето канет в лету,
Сердце просит пистолету...
Мы творили
Бесполезно, бесцельно, бесславно,
Мы забыли,
Не деля на давно и недавно,
Мы тянули
Наших мыслей тяжелые баржи,
Мы тонули,
Разрушая мосты четким маршем.
Нас хвалили,
Проходя вдоль хребта хлесткой плетью,
Нас ловили,
Называя капкан звездной сетью,
Нас воспели
И в легендах, и в песнях площадных,
Нас отпели
В белом свете костюмов парадных.
Нам - летящего ухода
Для летального исхода
От летучего голландца
И ленивого лапландца.
Это лето канет в лету,
Сердце просит пистолету...
* * *
Ах, правильно заметил какой-то там мудрец,
Что человек - песчинка с огромным самомненьем.
Такое честолюбие нам тормозит прогресс,
Равняя ремесло с искусством и уменьем.
Второй мудрец с китайским разрезом узких глаз
Сказал, что нужен Путь, и он зовется Дао.
Бери меч в руки, путник, пусть Дао кружит нас!
Что ж Путь - пусть будет Путь. Один вопрос - куда он?
А третий мудрый думал, способны ль мы убить,
Благославляя жизнь и смерть не одобряя,
И понял: можно долго себя за нос водить. -
Какими намереньями Путь вымощен до рая?
И я - пускай не мудрый - начитанный вполне,
Иду Путем, себя и ближних удивляя.
И все бы хорошо, но временами мне
Бестрепетно идти мешает мысль такая:
А я-то в чьих руках? Я, может, просто вещь -
Игрушка, инструмент, оружье иль орудье?
Свобода воли? - Пусть. Что ж, я - свободный меч,
Но в чьей-то там руке, и в чьем-то правосудье...
Бред бродяги
To O. Kh.
Я приплыла из ниоткуда,
И уплываю в никуда,
И никогда уже не буду
Такой, какой была всегда.
Не оставляю я за гранью
Ни счастья, ни надежд, ни снов,
А лишь вселенское незнанье
О нерушимости основ.
Непостижимость, непонятность
Всегда, как спутницы, со мной.
А смерть - смешная неприятность,
Что неизбежна под луной.
Но я, как прежде, верю в чудо,
Как прежде, светит мне звезда,
Хоть я пришла из ниоткуда
И уплываю в никуда.
Суицидальные мотивы
"Я бродяга и трущобник..." Н.Г.
Суицидальные мотивы
В моих стихах еще найдут.
Они наигранно красивы,
В них есть и прелесть, и уют.
То перерезанные вены,
То вдруг сожженные мосты,
То за открытой дверью стены,
То кровь, успевшая остыть...
Найдут и скажут, что проблемы
Решали с помощью игры,
Что характерно-непременно
В стихах ушедшей той поры.
Игры со словом, звуком, миром,
Что был безумен и цветист.
И в миг подвыпившим сатиром
Предстанет сгинувший лингвист.
Утилизация
Из недописанных стихов,
Тех, что родятся в полнолунье,
Из неотмоленных грехов,
Из вереницы вялых будней,
Из бесконечных, как печаль,
И беспросветных, как кручина,
Минут, когда-то звавших вдаль,
Неотвратимых, как кончина,
Из разгильдяйства моего,
Из непрактичности и лени
Сварю я зелье для того,
Чтоб к небесам сложить ступени.
Пусть эта лестница дурна
И ненадежна, и опасна,
По ней, очнувшись ото сна,
Я буду лазить ежечасно!..
Посмертный монолог Меркуцио
Олегу и Диме
Чума на что там?!.. К черту! Все неважно,
Когда клинок, пронзив и ткань, и кожу,
Напившись кровью, плоть твою мертвит!
Случайно... Из-под дружеской руки...
Не важны все друзья и все подружки!
Не важны россказни плутовки Маб,
Которая, смеясь, моей судьбою
Распорядилась, следуя капризу!
Судьба судьбою! Баловнем судьбы
Меня во всей округе называли...
И что с того?! Ведь как ты ни старался
Наверх и к солнцу прыгать, ликовать,
Ты вечно будешь на вторых ролях
В какой-нибудь дешевой постановке
Актеров погорелого театра...
Жало бы...
Мать, не жалей меня! - Я жалости не стою твоей!
Я - лишь бродяга, достойный тумана и льда.
Я не споткнусь, проходя мимо прежних дверей:
Как несбывшийся сон, мне привязанность эта чужда.
Друг, не жалей меня! - В беды неугаданный срок
Я бывал в стороне и руки не умел подавать.
Тьма в глазах у меня из-за пыли бессчетных дорог,
Но забвения пыль я, надеюсь, не буду глотать.
Жизнь, не жалей меня! - Я слишком тобой пренебрег,
Чтобы ты подарила мне ласки счастливой судьбы.
Твоей царской руки и пощечин запомню урок,
Потому что в фаворе недолго бывают рабы.
Мир, не жалей меня! - Ты, знаю, хорош и велик,
Что тоска по тебе колет спицей мне тело насквозь.
Я люблю тебя, мир! Я хочу понимать твой язык!
И ищу пониманья, что встретить пока не пришлось...
* * *
To S.H.
А существует ли свобода?
Иль это просто пустой звук?
Свободны ль мы от бренных мук,
От грозной воли небосвода
И от открытий всех наук?
А если да, то что оттуда?
Зачем нам этот тяжкий груз?
А что ты можешь, карапуз?!
И будет ждать ли жизнь, покуда
Достанешь ты козырный туз?
А если нет, что отчего же?
За что обижены судьбой?
Не лучше ль хвост держать трубой
И верить в то, что каждый сможет
Оставить выбор за собой!?..
А существует ли свобода?..