Alice Wund

              Of a Sleepy Vagrant

     
     

             * * *

    Михаилу

    Нашей встречи не будет. Приглажу надежды и мысли -
    (В голове беспорядок, бедлам и полнейший содом) -
    Ты идешь в направлении стрелки, где значится "пристань",
    Я иду в направлении стрелки, где значится "дом".

    В этом доме уют, неизбежен он, словно расплата,
    В нем и так хорошо, и реформы ему не нужны...
    Ты идешь в направлении стрелки со словом "фрегаты",
    Я иду в направлении стрелки, где значится "сны".

    Ох уж, грезы и сны! Я предамся им зло и беспечно.
    Знай, вертись, колесо! Что Господь мне отмерил, свершись!
    Ты идешь в направлении стрелки, где значится "вечность",
    Я иду в направлении стрелки, где значится "жизнь".

         Часы

    Часы на камине бьют сорок семь раз -
    Какой же сейчас удивительный час!

    Вот я разжигаю огонь в камине,
    И песни мои улетают к небу.
    Я жертвую ими во имя...Во имя
    Себя, которой никогда не было.

    Огонь листки лижет и жадно глотает.
    Мольбу возношу о будущем чуде
    И вижу, в рассыпанном пепле читая,
    Себя, которая когда-нибудь будет.

    Теряясь в тенях отражений зеркальных
    И путаясь в дебрях людских словоблудий,
    Узнаю ли ту, что мелькнула случайно -
    Себя, которой никогда не будет?

    Часы на камине бьют сорок семь раз -
    Какой же сейчас удивительный час!

         Человек в черном

    А ты неплох! Берет заломлен лихо набок.
    В перчатке мягкой дрогнет твердая рука.
    Плечо еще не жжет отравленная шпага,
    Но ты предвидишь рок наверняка.

    Какой атлас, меха, узор тончайших кружев!
    Портных творение достойно всех похвал.
    А взгляд на жизнь - он никому не нужен,
    Придворный мир тебя моралью заковал.

    Что, братец, горе от ума? И начинанья
    Сворачивают в сторону свой ход?
    Взывай, кричи, прикладывай старанье,
    Но перемены не произойдет.

    Ах, сударь, шпага предназначена не Вам ли?
    Воспоминаний четки теребя,
    Я знаю, кто ты: ты - безумный Гамлет!
    Я просто вижу в зеркале тебя...

             * * *

    Л. З.          

    В тот миг, когда по мыслям бьет струна,
    Оставив шрам глубокий на запястье,
    Когда уже не веришь в миф о счастье
    И знаешь, что за дверью лишь стена,

    И чувствуешь себя апостолом Петром,
    Что третий петушиный крик услышал,
    И рассчитаешь взлет, прощаясь с крышей,
    И подожжешь разлитый в трюме ром,

    Когда не нужен круг чудес, чем славен свет,
    И веришь шепоту гадалок и знахарок,
    Мой друг, пойми, бесценен твой подарок -
    Со смыслом жизни маленький пакет.

             * * *

    Мы курили
    В тени от цистерны с бензином,
    Мы любили,
    Но женщины пахли резиной,
    Мы сжигали
    Лохмотья и новое платье,
    Мы летали -
    Нам напутствием было проклятье.

    Нас пытали,
    Плюя в душу свинцом раскаленным,
    Нас сгибали,
    Нашим лбом отбивая поклоны,
    Нас любили,
    Нашу плоть пробивая гвоздями,
    Нас носили,
    И качалась земля под ногами.

         Вам - летящего ухода,
         Нам - летального исхода;
         Вам - летучего голландца,
         Нам - ленивого лапландца.
         Это лето канет в лету,
         Сердце просит пистолету...

    Мы творили
    Бесполезно, бесцельно, бесславно,
    Мы забыли,
    Не деля на давно и недавно,
    Мы тянули
    Наших мыслей тяжелые баржи,
    Мы тонули,
    Разрушая мосты четким маршем.

    Нас хвалили,
    Проходя вдоль хребта хлесткой плетью,
    Нас ловили,
    Называя капкан звездной сетью,
    Нас воспели
    И в легендах, и в песнях площадных,
    Нас отпели
    В белом свете костюмов парадных.

         Нам - летящего ухода
         Для летального исхода
         От летучего голландца
         И ленивого лапландца.
         Это лето канет в лету,
         Сердце просит пистолету...

             * * *

    Ах, правильно заметил какой-то там мудрец,
    Что человек - песчинка с огромным самомненьем.
    Такое честолюбие нам тормозит прогресс,
    Равняя ремесло с искусством и уменьем.

    Второй мудрец с китайским разрезом узких глаз
    Сказал, что нужен Путь, и он зовется Дао.
    Бери меч в руки, путник, пусть Дао кружит нас!
    Что ж Путь - пусть будет Путь. Один вопрос - куда он?

    А третий мудрый думал, способны ль мы убить,
    Благославляя жизнь и смерть не одобряя,
    И понял: можно долго себя за нос водить. -
    Какими намереньями Путь вымощен до рая?

    И я - пускай не мудрый - начитанный вполне,
    Иду Путем, себя и ближних удивляя.
    И все бы хорошо, но временами мне
    Бестрепетно идти мешает мысль такая:

    А я-то в чьих руках? Я, может, просто вещь -
    Игрушка, инструмент, оружье иль орудье?
    Свобода воли? - Пусть. Что ж, я - свободный меч,
    Но в чьей-то там руке, и в чьем-то правосудье...

         Бред бродяги

    To O. Kh.          

    Я приплыла из ниоткуда,
    И уплываю в никуда,
    И никогда уже не буду
    Такой, какой была всегда.

    Не оставляю я за гранью
    Ни счастья, ни надежд, ни снов,
    А лишь вселенское незнанье
    О нерушимости основ.

    Непостижимость, непонятность
    Всегда, как спутницы, со мной.
    А смерть - смешная неприятность,
    Что неизбежна под луной.

    Но я, как прежде, верю в чудо,
    Как прежде, светит мне звезда,
    Хоть я пришла из ниоткуда
    И уплываю в никуда.

         Суицидальные мотивы

    "Я бродяга и трущобник..." Н.Г.          

    Суицидальные мотивы
    В моих стихах еще найдут.
    Они наигранно красивы,
    В них есть и прелесть, и уют.

    То перерезанные вены,
    То вдруг сожженные мосты,
    То за открытой дверью стены,
    То кровь, успевшая остыть...

    Найдут и скажут, что проблемы
    Решали с помощью игры,
    Что характерно-непременно
    В стихах ушедшей той поры.

    Игры со словом, звуком, миром,
    Что был безумен и цветист.
    И в миг подвыпившим сатиром
    Предстанет сгинувший лингвист.

         Утилизация

    Из недописанных стихов,
    Тех, что родятся в полнолунье,
    Из неотмоленных грехов,
    Из вереницы вялых будней,

    Из бесконечных, как печаль,
    И беспросветных, как кручина,
    Минут, когда-то звавших вдаль,
    Неотвратимых, как кончина,

    Из разгильдяйства моего,
    Из непрактичности и лени
    Сварю я зелье для того,
    Чтоб к небесам сложить ступени.

    Пусть эта лестница дурна
    И ненадежна, и опасна,
    По ней, очнувшись ото сна,
    Я буду лазить ежечасно!..

         Посмертный монолог Меркуцио

    Олегу и Диме          

    Чума на что там?!.. К черту! Все неважно,
    Когда клинок, пронзив и ткань, и кожу,
    Напившись кровью, плоть твою мертвит!
    Случайно... Из-под дружеской руки...
    Не важны все друзья и все подружки!
    Не важны россказни плутовки Маб,
    Которая, смеясь, моей судьбою
    Распорядилась, следуя капризу!
    Судьба судьбою! Баловнем судьбы
    Меня во всей округе называли...
    И что с того?! Ведь как ты ни старался
    Наверх и к солнцу прыгать, ликовать,
    Ты вечно будешь на вторых ролях
    В какой-нибудь дешевой постановке
    Актеров погорелого театра...

         Жало бы...

    Мать, не жалей меня! - Я жалости не стою твоей!
    Я - лишь бродяга, достойный тумана и льда.
    Я не споткнусь, проходя мимо прежних дверей:
    Как несбывшийся сон, мне привязанность эта чужда.

    Друг, не жалей меня! - В беды неугаданный срок
    Я бывал в стороне и руки не умел подавать.
    Тьма в глазах у меня из-за пыли бессчетных дорог,
    Но забвения пыль я, надеюсь, не буду глотать.

    Жизнь, не жалей меня! - Я слишком тобой пренебрег,
    Чтобы ты подарила мне ласки счастливой судьбы.
    Твоей царской руки и пощечин запомню урок,
    Потому что в фаворе недолго бывают рабы.

    Мир, не жалей меня! - Ты, знаю, хорош и велик,
    Что тоска по тебе колет спицей мне тело насквозь.
    Я люблю тебя, мир! Я хочу понимать твой язык!
    И ищу пониманья, что встретить пока не пришлось...

              * * *

    To S.H.            

    А существует ли свобода?
    Иль это просто пустой звук?
    Свободны ль мы от бренных мук,
    От грозной воли небосвода
    И от открытий всех наук?

    А если да, то что оттуда?
    Зачем нам этот тяжкий груз?
    А что ты можешь, карапуз?!
    И будет ждать ли жизнь, покуда
    Достанешь ты козырный туз?

    А если нет, что отчего же?
    За что обижены судьбой?
    Не лучше ль хвост держать трубой
    И верить в то, что каждый сможет
    Оставить выбор за собой!?..

    А существует ли свобода?..

© Alice Wund 


В направлении стрелки, где значится "Диктант"